sobre o branco nada tem a dizer.

Escapa-se-lhe por entrelinhas, rasgando-o em azuis. Desses azuis faz caminho, direitinha para casa. Chave à porta, duas voltas no trinco – ninguém antes, ninguém depois. Tombam-se-lhe então, as esquinas em 30 graus, das cores fortes da cozinha mexicana. A panela de pressão que não apita sozinha, o lar que não o faz só de um. Toca a cozinhar, toca a lançar cheiros pelo ar, quem sabe se tão rápido que vá a tempo de os cheirar mesmo antes da chave à porta, quem sabe se tão rápido que vá a tempo do trinco não fechado.